Manguera

Nunca supe la razón de su recelo. Quizá le pareciera una extraña serpiente surcando el césped, con esos tres tramos de color -verde, anaranjado, azul- y su longitud variable según qué extremo del jardín hubiera que alcanzar. La miraba con desconfianza, estuviera enrollada en una esquina o extendida sobre la hierba. La pateaba con suavidad, como si quisiera cerciorarse de que no tenía vida y pasaba por encima con sumo cuidado, sin pisarla, no fuera a despertar de su letargo. 

Los mayores jugábamos a manguerazo limpio los días de calor a cualquier hora, mientras limpiábamos los coches o regábamos la huerta o los macizos de flores. El más rápido cogía la goma y perseguía a los demás, apuntando con el chorro a discreción, sin piedad y terminábamos empapados y agotados por la carrera, entre risas y gritos.

Una tarde, la culebra descansaba. Se acercó despacio y echó un vistazo alrededor: no había nadie. Se agachó, dudó un par de veces y finalmente, cogió la manguera entre sus manitas gordezuelas. Para culminar la gesta, se aventuró a mirar por la salida del agua y en ese momento, alguien abrió el grifo: sorprendido por la traición, con la carita mojada, intentaba torpemente tapar el chorro sin éxito alguno…